Отгремели пушки нашего полка...

[Либертарный Дракон]

Пришли гости . Жерар, Жак, Ирена. 3 часа - путаница пяти языков. Русский, французский, идиш, иврит, польский. Вкраплениями - английский. Мои родители ничего не понимают. К Жерару обращаются по-русски. Он им, добрая душа - пытается связать пару фраз на том же языке, - саязывая слова, услышанные от второй жены. Я перевожу. Всё равно ничего не понимают. Слищком велика ментальная разница. Я - понимаю, но объяснить не могу всё равно. Все - хорошие люди. Друг с другом пытаются установить контакт. Мало что выходит. У каждого - свои воспоминания, и каждый вяжет эти воспоминания с памятью других. Выходит - сущая билиберда. Тем не менее - в конечном итоге - все обнаруживают нечто общее. Или это - водка виновата?

Я - начинаю петь "Интернационал" на идиш. Ох, и пьян. Никогда такого не позволяю себе. Тут - ору на трёх языках, что - классический анархистский гимн, автор - месье Эжен Потье; извольте подпевать. Все - молчат в оторопи, но через 5 минут папа хлопает кулаком по столу и заводит - по-русски - "...Отгремели пушки нашего полка..." Окуджавы. Все с жаром подпевают.

Я вспоминаю. Ноябрь 1984-го. Луга. Учебная часть. Капитан Моисеев - "ссуки, вашу мать, - и хде ваша взводная, нах., песня перед смотром?! Кровью, нах, у меня умоетесь, бля!.. В Афган отправитесь, мудели!"

Мы пытаемся вспомнить хоть какую-то песню. Ничего не выходит. Голодные. Ноги-руки - трясутся. Нужно, блин, вспомнить песню и исполнить на смотре на плаце - или ебошить 2 наряда - 2 ночи. Мы - голодные. Мы жрать хотим. Впервые востребована поэзия в этих широтах. И не для просто так - за-ради строевой. Злобно косятся друг на друга рядовые недоделанные: Бобруйко из-под Гомеля, Улицын из Ленинграда, Логинов из-под... не помню, из-под кого. Никто не помнит ни единой нормальной песни, коя сошла бы под строевую. Капитан Моисеев: "Ну, сссуки, не помните песен?! Ща вызову старослужащих. Вы.. бут за милую душу. Ахх, ссуки недоделанные! Вас забрали в армию, чтоб вы помнили. А вы не помните". Чего - помните? Для кого помните? Сюрреализм. Я с натугой вспоминаю: "Отгремели пушки нашего полка..." Предлагаю. Согласны. Уже потому согласны, что другого никто вспомнить не может.

Разучиваем. Назавтра - смотр. Морды Леонида Ильича и Устинова на плацу. Шагаем в ряд и орём песню Булата Шалвовича, хлопая автоматами по голеням. Дикость какая-то. Но - орём.

"-Отгремели трубы нашего полка,
отзвенели звонкие копыта...
Пулею пробито днище котелка;
Маркитантка юная убита..."

Слова написал я всем на отдельных листочках туалетной бумаги. Ну, типа - газетной бумаги, используемой не по назначению. В то время.

На трибуне - генерал-майор Остодрудько.
-Чаво за слова? Чаво за слова-то?! Порнография! Я не знаю, шо это за Акуджава, но шо это за слова - "...Маркитантка юная убита?!" Песня - хорошая. Слова - плохие. Переделать нах".

Переделываем.
Назавтра - с автоматами - шагаем и орём:

"-Отгремели пушки нашего полка,
Отзвенели звонкие копыта...
Пулею пробито днище котелка;
ПАРТИЗАНКА юная убита..."

Капитан Моисеев доволен.

@темы: Психические заметки

Comments

[полынь]

а ты говоришь, что литературного таланта нет..%)

ох, самопоклеп..%)

[Либертарный Дракон]

Спасибочки. Я, вообще-то, больше научные работы писать привык. Хотя когда-то печатали мою публицистику. Хвалили. Но вот это - я даже не знаю, к какой разновидности литтворчества отнести. Мемуаристика?

[полынь]

лучше не относить.

просто литтворчество.. %))))

это как книги - есть книги хорошие и есть книги плохие. а жанр не так уж и важен.

[Либертарный Дракон]

Это - из Уайльда... По поводу морали, которая на последней странице помахивает своим куцым хвостом.