Прилетели грачи,
но печальна земля.
И у церкви кричит
в небо вся их семья.
Здесь - размытая ширь
непомерных полей,
ослабевшая жизнь
почерневших ветвей.
И в затертом пальто
я стою на снегу;
это лучшее, что
я увидеть смогу.
Взгляд пристрастен и плох.
Век подходит к концу.
пусть другим сулит Бог
подобрать им к лицу.
Не грачей на полях,
а могущества взлёт.
А такие, как я, -
не украсят её.
А такие, как я,
не продлят её дни -
не отцы, не мужья,
слава Богу - одни.
Остаётся без слов
ослабевший мотив,
даже то ремесло,
для которого жив.
И докучливый друг
имя треплет моё,
да берёт на испуг
по ночам забытьё.
И наследства изъян
ждёт в стекле на столе.
И такие, как я -
не нужны на земле.
(С)