И на старуху бывает проруха, как говорила польская красавица Инга Зайонц другу своего детства Коле Остен-Бакену. Дня три назад решил я сгоряча удалить свой логин. В последний момент, уже когда нажимал кнопку, из аськи явился ангел и гласом трубным, но нежным заговорил о том, что "искусство принадлежит народу" - и, стало быть, уничтожать дневник я права не имею. Мои слабые возражения, что искусства я давно уже не творю, успеха не возымели.
Тогда я придумал другой финт: просто написать последний пост и гордо уйти нафиг. А перед тем - прислать кому-то на у-мэйл стих (не свой, естественно).
Вот -
а) стих:
Сколько звезд роняет бездонный свет,
столько было их у меня,
и одной хватило на сорок лет,
а другой на четыре дня.
И к одной бежал я всю жизнь, скорбя,
а другую не ставил в грош.
И не то что было б мне жаль себя -
много проще все. Не вернешь
ни второй, ни первой, ни третьей, ни -
да и что там считать, дружок.
За рекой, как прежде, горят огни,
но иной уголек прожег
и рубаху шелковую, и глаз,
устремленный Бог весть куда.
И сквозь сон бормочу в неурочный час -
до свиданья, моя звезда.
б) а вот последний пост, который должен был появиться:
"Я настаиваю на том, что писательство в том виде, как оно здесь сложилось, несмовместимо с почетным званием иудея, которым я горжусь. Моя кровь, отягощенная наследством овцеводов, патриархов и царей, бунтует против вороватой цыганщины писательского отродья".
В итоге, как это обычно бывает, я не реализовал того, чего задумал - потому что вчера ровно в полдень явился - уже не ангел, а, можно сказать, Архангел; и с того момента, можно сказать, всё стало чрезвычайно хорошо.
Ну, кроме того, что писать я всё равно не могу... ну и ещё кое-чего.
Вишь ты, какие шекспировские страсти.
Ну, вот в итоге я и подумал, что наиболее полезным уроком из всего вышеприведенного для меня лично будет посильное усиление чувства самоиронии.