Вот что я скажу. Однажды М. пришел домой и увидел, что дед его сидит за столом и поет какой-то мотив, покачиваясь, как у него водилось. Внук заметил, что движения деда слишком быстрые и резкие, а голос дрожит. Спросил М.:
-Деда, что с тобой?
Дед ответил дрожащим голосом:
-У меня очень болят зубы.
-Чего же ты тогда поешь?..
-Мне вообще-то больше хочется стонать, но зачем портить людям настроение? Вот и выходит, что надо петь...
М. сделал вывод: хасиды - это люди, корорые поют, когда им плохо. И хорошо. Всегда.
Вообще-то это история, рассказанная моим знакомым писателем Эзрой Ховкиным. И, услышав ее за очередным недавно состоявшимся пасхальным столом, где я, как водится из года в год, вел рассказ об исходе из Египта, я обозлился, поскольку счел за плагиат, не поняв, где ее, истории, истоки. Потому что у меня была точно такая же история. История, рассказанная моим собственным дедом. И только, когда мне, выпив четыре бокала красного сухого, немножко нежно стукнули в темечко, по тому месту, где у всякого порядочного хасида должна быть шляпа, я вспомнил: у нас у всех в генах есть такие истории, с точностью попадания один в один. Даже у тех, кто жрет в Песах квасное. Даже у тех, кто вообще ничего не жрет, а только пьет. И не только в Песах. И всю неделю собирался я вам историю эту рассказать. И удд его знает, зачем.
Не вполне подходящая музыка:
http://www.bards.ru/1ra/a_Ancharov/...u_prohozhemu.ra
(М. Анчаров, "Сорок первый")