Я так устал за пасхальную неделю, что сегодня уснул в трамвае по дороге с работы. Мне снились стихи - свои, но в основном, чужие. Свои, как всегда, плохие, - я надеюсь, что никогда больше не буду их наблюдать, и чужие - в основном, хорошие. Мне редко снятся стихи, но когда это всё же происходит, я их слушаю, однако сегодня я их видел. Обычно во сне я вижу действия, реже - неподвижность, а сегодня - стихи. Сперва я увидел стихотворение Чичибабина "Как страшно в субботу ходить на работу"; потом - древнее стихотворение Богдановой, когда она была ещё Вороной; а под конец - стихи Льва Лосева. Причём, в отличие от Чичибабинского и Богдановского стихотворений, Лосевское я увидел целиком:
Вы русский? Нет, я вирус СПИДа,
как чашка жизнь моя разбита,
я пьянь на выходных ролях,
я просто вырос в тех краях.
Вы Лосев? Нет, скорее Лифшиц,
мудак, влюблявшийся в отличниц,
в очаровательных зануд
с чернильным пятнышком вот тут.
Вы человек? Нет, я осколок,
голландской печки черепок -
запруда, мельница, просёлок...
А что там дальше, знает Бог.
Когда, всхрапнув, я открыл глаза (вагон подходил к моей остановке), то успел ухватить за хвост нырнувшее в продолжение сна, которое я уже не увидел, неудовольствие от не лучшей рифмы двух первых строк.