По работе сейчас, помимо прочего, занимаюсь разбором и электронной каталогизацией архива Льва Яффе - был такой писатель и общественный деятель. Архивом его никто никогда не занимался и никаких документов оттуда не публиковал (историки литературы, кажется, вообще не подозревали о существовании такого архива). В его литературной части, к своему изумлению, я сегодня утром обнаружил переписку с русскими писателями и поэтами. Имеют место письма от Ходасевича, Брюсова, Цветаевой, Горького, Маршака и пр.

Нужно, видимо, статью писать.

Вот - отрывок из письма Ходасевича. Я датирую его 1921 годом.

В комментариях будет ещё кое-что.

@темы: Central Zionist Archives in Jerusalem

---

По следам разнообразных разговоров с одной моей швейцарской знакомой (надеюсь, мне можно назвать её подругой, хоть и виртуальной, она хороший человек), я

начал перечитывать Юрия Нагибина, а именнно и в первую очередь - ту вещь, которую я ей (подруге) рекомендовал: "О Галиче - что помнится".

Нагибин был другом детства и юности покойного Александра Аркадьевича Галича.



Глаза в который раз почему-то зацепились за такой эпизод.

Когда-то Галич, которого Нагибин, естественно, называет просто Сашей, рассказывал, как он завтракал с вернувшимся из эмиграции Вертинским за одним столиком в Москве, в ресторане гостиницы "Европейская". Юный Галич, желая не ударить в грязь лицом перед таким ценителем всех радостей жизни, каким справедливо считался Вертинский, заказал зернистую икру, поджаренный хлеб, миног, омлет с ветчиной, марочный коньяк и кофе. Официант равнодушно принял заказ и почтительно склонился к Вертинскому, который с брезгливой миной вертел в руках меню.

-Чаю, - наконец гнусаво сказал тот.

-Прикажете с лимончиком, вареньем или сливочками?

-Просто чаю. Вы понимаете русский язык?

После этого он трижды возвращал стакан официанту; в первый раз было не крепко, в другой - чай отдавал мочалкой, в третий - подстаканник был не по руке. Но официант, крайне небрежно обслуживший Галича, здесь не жалел ног. А когда Вертинский ушел, забрав сдачу, официант умильно посмотрел ему вслед и сказал мечтательно:

-Настоящий барин!..



И меня, помнившего наизусть не только вечного "Лилового негра", навевавшего нездоровые, вне-мира-сего, сны внеоппозиционной интеллигенции, но и "Я не знаю, зачем и кому это нужно..." - песню, украденную, чуть измененную и возрожденную к массированному пользованию в перестроечную эпоху Гребенщиковым, - вдруг пронзило плебейское:

-А может, не зря их вешали, этих контр..?



И, кровавым плевком презрения отшвырнувший в грязь эту странную, для порядочного человека совсем никак уж не подходящую мысль, я вспомнил чтение документов архива, в котором работаю, бесстрастно рассказывающих, например, как весной 1918-го революционные матросы Балтийского флота разгромили на Псковщине имение каких-то князей - Тихвинских или Бог знает каких - и революционными испражнениями своими принципиально наполнившие вазы венецианского стекла шестнадцатого века, упражнявшиеся в стрельбе по копии двухсотлетней "Мадонны с младенцем" и, в довершение, сжегшие библиотеку из десяти тысяч книг убитого в Первую мировую на фронте, в Брусиловском прорыве, князя.



И хотя реальной связи между двумя этими, в общем-то разноисторическими моментами не было, и хотя, как человек книжный, оторопевал я от этих матросов истово, - но генетически-мстительное и Князем мира сего, может быть, запротоколированное, всплыло - "а может, не зря"...



И ещё отчего-то, в безобразии краснеющих щек, вспомнил я знакомую по давним, российским ещё, временам, другую псковитянку - столетнюю богомольную бабку Нину с вечным её пиететом перед книгами, отродясь почти безграмотную - которая и два десятка лет спустя после революции прятала в подполе своей деревенской избы три толстенных тома, ни единой душе с 17-го года их не показывая, потому что опасно и вообще потому что - КНИГИ, - и в тридцать восьмом эти тома были у неё энкаведистами изъяты, и выяснилось, что это - переводы статей Маркса на общую тему того, что "религия - опиум для народа".



И ещё вдруг вспомнил я фразу Аркадия Арканова о том, что "от Ильича - до лампочки".



Это всё я вспомнил безо всякого заднего умысла и безо всякой морали, которая, как говорил Твен, на последней странице имеет обыкновение помахивать куцым хвостом. Это не рассказ и даже не зарисовка.

Это - просто так.

---

Леди долго руки мыла.

Леди часто руки терла.

Эта леди не забыла

Окровавленного горла.



Леди, леди! Вы как птица

На бессонном бьетесь ложе.

Триста лет уж вам не спится.

Мне лет пять не спится тоже.



(с)

---

В философии всякому, кто стремится к постижению истины, подобает быть еретиком.

Пьетро Помпонацци

В вопросах веры любая старуха знает больше всех философов, ибо какая старуха не знает, что душа бессмертна?

Фома Аквинский

Весь грязный и скверно одетый, появился Мантуанец, застигнутый за составлением книги, в которой с помощью безумных и софистических доводов тщился доказать, что душа человеческая смертна. Аполлон, не в силах вынести вида этого нечистивца, приказал, чтобы немедля была сожжена его библиотека и чтобы в том же огне спалили этого негодяя... Отчаянно завопил тогда Мантуанец, оправдываясь, что в смертность души он верил только как философ, - и тогда Аполлон повелел палачам, чтобы только как философа его и сожгли.

Траяно Боккалини, "Донесения с Парнаса"

@темы: цитаты

---

Есть вид духовных преступлений, который, к сожалению, не подлежит наказанию, хоть и не имеет при этом срока давности - человеческая глупость.

---

יין ישמח לבב אנוש



תהלים -

קד, טו



Вино да возвеселит сердце человеческое.

Псалмы, 104:15.



( "Йаин йесамах левав энош" )



На все времена.

---

Если Бoг - не важнее всего, то Он вообще не важен.

- р. Абраhам Иеhошуа Гешель


р. - значит раввин.
"р. - значит ракета" (с)

@темы: цитаты

---

Ошибка природы

Я знаю, что у меня есть неприятели. Ну, скорее, люди, которые относятся с опаской, непониманием, с осторожностью, с немотивированной (они полагают - с мотивированной) злостью. С раздраженрием. Настоящих вргов у меня мало - всего три не то четыре человека. Из тех, кто по-настоящему ненавидит меня персонально. Есть, на самом деле, миллионы тех, кто ненавидит меня опосредованно, но когда тебя ненавидят в массе, в толпе, то это как бы даже Врагом с большой буквы и назвать нельзя. Ибо ненавидят абстрактно, как одного из многих. А это - уже и не ненависть даже, а нечто из области отношений озлобленного чиновника со случайным посетителем оффиса.



Один эпизод всегда вспоминаю в случаях даже нежного раздражения на меня со стороны, в общем-то, незлых, даже близковатых, людей. С чувством неудовлетворения какого-то даже.

Лет десять или больше назад приеззжал к нам сюда Булат Шалвович. И вот сидели мы все в струнку за одним столом с ним. То-есть, сидел он с нами в один ряд, за одним столом, но казалось, что он один - индивидуален, а мы все - сливаемся. Наверное, это было из-за нашего к нему нехарактерного отношения, я не знаю.

Он сидел, понимаете, недоуменно вертя головой, в клетчатой такой рубашонке навыпуск, бо очень уж жарко было, август месяц, кажется. Недоуменно он вертел головой, потому как все его словам внимали в сопровождении почтительного молчания, а его это, мне казалось, раздражало. Ведь довольно близкие люди собрались - ну, кроме меня, наверное.



Я даже пару раз стакан опрокидывать забыл, на него, Пророка, рот раззявя, - и его, кажется, это задевало тоже - не по поводу меня персонально, а по поводу всех тех, кто стакан забывал опрокидывать, а таких большинство было.

И вот он меня спросил раздраженно, глядя выпуклыми, черными, но тусклыми глазами:



-Ну что Вы не пьёте? Вот я - пью. Отчего же Вы не пьёте-то? Я не пророк Исайя, и не Изекиил-пророк, и вино-то хорошее, и мы с Вами в Святой земле находимся, и все воздели стаканы, как пики, - так отчего же...?



А я не знал, что ответить. Потому что ответить, что, типа, Булат Шалвович, пытаюсь образ Ваш впихнуть в подсознание для россказней будущим внукам о том, что вот с каким человеком сидел и пил, - мне было как-то неловко.

И я проблеял довольно дурацки:

-А это... вот про Ваши стихи я думаю.

Такой дегенеративный ответ, Господи Ты Боже мой...

И он посмотрел на меня более внимательно, скривился секунд так через пять и сказал:

-Мне приятно, когда мои стихи помнят, да. И когда цитируют, приятно, конечно, тоже. Но лучше бы Вы, вот, подумали о тех стихах, что можете этому миру дать сами. Потому что свои стихи - в любом виде (не знаю уж, что он имел в виду) может дать миру каждый.



Я вдруг постеснялся сказать, что стихи не пишу и не писал вообще никогда. И сказал поэтому с вызовом, что:

-А стихи мои не печатают!

И он спросил с участием, ко мне нагнувшись:

-Интриги? Враги?..



И я с гордостью сказал, что врагов у меня - нет...



И он посмотрел на меня с отвращением, а потом посмотрел ещё более внимательно, и сказал так:

-А человек, у которого нет врагов - что это?.. Это - как? Как это - человек без врагов? Вы - что? (и, кажется, хотел добавить - в своем ли Вы уме?) Человек Без Врагов - это как бы и ненастоящий человек даже... Это - так... ошибка природы...



И вдруг ему стало неловко, и он искательно немного, - а может, просто недоуменно, - улыбнулся.

И мы с ним выпили ещё раз. На брудершафт почти, потому что вдвоём. Ибо минуты через две лишь все вокруг - мысленно вздохнув от переваривания слов Пророка, - выпили тоже. Но все продолжали молчать почтительным молчанием, а он вздохнул, и так как все продолжали молчать и после с остекленелым выражением лица, то он продолжал вздыхать и дальше, один, как перст.

И вот прошло много уже лет, а я с гордостью продолжаю вспоминать, что у меня, оказывается, есть пара врагов, - и, значит, я - человек.

---

На встречу субботы, на киддуш, собрались родственники. Как обычно, собрались родственники выслушать то, что я изреку с кипой на голове, то, что я изрекаю по молитвеннику-сидуру из шабата в шабат, из месяца в месяц, из года в год. Собрались они не из желания встретить субботу, как то приличествует порядочному человеку по традиции, а обуянные желанием в хлебосольном доме выпить и закусить, а может быть - даже и обдать кому-нибудь по морде - и больше ничего, как писал великий Бабель. Интеллектуально обдать (оп-дать? Апдайк), а не вслух и с кулакми, потому что мнят себя интеллектуалами. Интеллектуалы с-под Жмеринки, философы бытовых тем с-под Бердичева.

Субботний гость - великая мицва, великая заслуга, сказано в комментариях к Писанию, потому я встречаю их с радостью. Ибо предписано так. На самом деле я злюсь. Так злюсь, что сил моих нет. Хоть бы, поганцы, когда-нибудь сами нас пригласили. Нет, не считают нужным. Какого хрена моя половина, не особо чего даже, между прочим, соблюдающая, должна всю пятницу, начиная ещё с четверга, торчать у плиты враскорячку? Шабэс-гаст, субботний гость, говоря на идиш, едри его в качель (гаста едри в качель, а не идиш), - великая заповедь, и встречать его, гаста, приличествует с умилением на морде.

Тем более, что Софа моя готовит классически.

Пожрать - вот что волнует животные души, беhема Элокит, нефэш беhема, - термин из каббалистической литературы.

Гриша-раввин всегда говорит при встрече, вздыхая: не тех зовешь, а вообще-то, и не важно даже. Положено.



"И тут Максим взбеленился. Кажется, впервые в своей жизни он гаркнул на человека во весь голос:

-Черт бы вас подрал!.. Вы можете ещё о чем-нибудь думать, кроме жратвы? Целый день я только и слышу от вас: жрать, жрать, жрать! Можете сожрать мои консервы, если это так вас мучает!" (с)

---

Возможно, заинтересует кого-то из любителей авторской песни.



Антология бардовской песни

в переводах на иврит.



Идя навстречу многочисленным пожеланиям, я собираюсь начать проект "Ширгумим-100" (название условное), результатом которого должна стать серия из 6 (или больше) дисков бардовских песен в переводе на иврит. Отдельные диски будут посвящены творчеству Окуджавы, Высоцкого, Никитина. На остальных - Ким и Визбор (общим или отдельными д! исками), Клячкин, Ланцберг, Дулов, Городницкий, Долина, Матвеева, Суха нов, ИВАСИ, Щербаков, Егоров, Лорес, Мирзаян, Кукин, Мищуки, Якушева, Аделунг и др. Всего будет записано 100-120 песен. Желающие могут найти большинство из этих переводов на http://www.israbard.net/israbard/pe...;page_id=songs.



Зеев Гейзель.

---

Слоны - животные полезные.

Они же не женаты.

Им свадьбу делать надо. Месяцев через восемь ребеночек родится, а под фатой она ещё и не стояла. Можете вы себе представить невесту с пузом под фатой? Я человек хоть и маргинальный, но консервативный, мне это как-то неудобно. И ведь у нас ЗАГСов нет, нужно оформлять всё при раввинах прямо в банкетном зале. Тихих домашних свадеб здесь не практикуют - нужно, итти их мать, всё с помпой делать, в ресторанах, там для таких случаев специальный свадебный балдахин всегда в углу качается. Все в ресторанах свадьбы делают, просто все, от премьер-министра до последнего мойшика чужих подъездов, и с момента образования государства так было, так есть и, наверное, так уже и будет до скончания века, до прихода Мессии, до Страшного Суда и воскрешения мертвых. И ведь если не пригласишь - нет, не родственников, а ВСЕХ сотрудников моих, жены, Его и Её если не пригласишь - так кровная обида на всю оставшуюся жизнь и интриги на службе. На службах. На четырех сразу.



Мне самому в России как-то легче было в этом вопросе - никаких сотрудников не звали, а просто дома устроили посиделки за столом в большой комнате с ближайшими родственниками, и всё было нормально, и никто не обиделся.

Вот Софа, когда в первый раз замуж выходила, ей отгрохали свадьбу в престижном ресторане, и человек пятьсот гостей было, и всё равно всё прахом пошло, потому что... неважно потому что почему, а просто развелась она с ребенком на руках уже довольно вскоре, и папаша после развода так за все годы про ребенка и не спросил; нет, вру - только однажды спросил, когда им справку с разрешением о выезде из СССР подписывал, что претензий не имеет, но только в обмен на квартиру.

Ну, оставили ему эту квартиру.

А когда уже мы с ней женились, значит, то никакой торжественной части не делали, говорю вам - так только, за столом посидели, и всё. И ведь пятнадцать (уже шестнадцать) лет живём - и ничего. И разводиться, как бы, не собираемся. Даже наоборот.



Вот и пусть мне объяснят - для чего нужны торжества, фейерверки, формальные словоиспускания за столом сто на двадцать в банкетном зале, фотограф за пятьдесят долларов в час, девочки на сцене, пятьсот штук гостей, в основном - посторонних людей, если такое мероприятие всё равно запросто кончается разводом - и почему не устроить обычные домашние посиделки, если опыт показывает, что такие посиделки могут сцепить пару гораздо сильнее, и безо всякого форсу и пыли.

Потому что так принято, потому что таки-да нужно форсу и пыли, потому что все так делают, и потому что всё равно так будет, хотим мы или нет.

Значится, нужно свадьбу закатывать на пятьсот мест, идиотские белые платья покупать за две моих зряплаты, и спешить, чтобы живот не успел из-под фаты выскочить. И ведь спросил его - что, ей в восемнадцать лет действительно хочется ребенка, или она это так - для лучшей привязки делает? То-есть, уже сделала? Говорит - видимо, чтобы он не успел её бросить.



Ладно, в конце концов - их дело. Мне только почему-то априори этого нерожденного ещё ребенка жалко, не говоря о моей жене, которую мне жалко не меньше, потому что именно она, конечно, этого ребенка воспитывать и будет. Баба Софа. Родители же должны своему ребенку что-то давать - не штаны и не жратву, я имею в виду, это само собой - а что-то внутрь головы, как говаривает один мой знакомый одессит.



А чего могут дать своему ребенку два взрослых ребенка, которые сами ни зарабатывать не умеют, ни специальности не имеют, ни мозгов не имеют, не говоря уже о чувстве ответственности ни друг перед другом, ни перед тем, кого собираются в эту жизнь выпустить, - которые ничего не имеют, кроме квартиры, которую они не имеют тоже, потому что она - съёмная.

Книжки они не читают, потому что, папуля, это - устарело, а они люди современные, другого поколения - не такие древние динозавромастодонты, как я, к примеру. Музыку они слушают только попсовую, которую я вообще слушать не могу, тошнит меня от такой музыки, в ней не то что гармонии нет, там ещё и слова идиотские - "ты целуй меня везде, я ведь взрослая уже", или, к примеру, про шоколадного зайца, который, к тому же, розовый мерзавец.



Ты, папуля, рос в другом веке и в другой стране, там был культ книжки, а сейчас другое время, папуля, ты же ничего не понимаешь, сейчас молодые гораздо прогрессивнее (ну да, черта с два он говорит - прогрессивнее, он и слова такого не знает, это я такое слово знаю, потому и вставил), щас молодые книжек не читают, щас нужно приколы, а не универтеты.

Как это, говорю, не читают щас молодые - ты же в монитор ко мне заглядывал, дневники эти видел? Там половина народу моложе меня вдвое, а ещё треть моложе даже тебя... И о чем бы я с ними говорил, скажи на милость, если бы они книжек не читали? Мне с ними, говорю, интересно именно поэтому. Книжки мозги развивают, я так думаю. Если у человека вообще мозги в генетическом аппарате запрограммированы, конечно. Что не всегда случается, подтверждением чему являешься, к примеру, ты.

Ты чё, папуля, мне про этих говоришь? Это люди случайные, с отклонениями.

А, случайные? - говорю. По мне, так это ты - человек случайный.

Вспомнились мне - Шариков и его слоны - животные полезные.



О чём вы вот с твоей Мариной вообще разговариваете, я хочу понять. О книжках вы не разговариваете, потому что отродясь их не читали. О живописи вы не разговариваете, потому что Рафаэля от Бетховена не отличаете. О других странах и путешествиях не разговариваете, потому что никогда никуда не ездили. О вкусной и здоровой, скажем, пище вы не разговариваете тоже, потому что Марина твоя ни фига готовить не любит и не умеет. Даже, кажется, о сексе вы не разговариваете, потому что - сколько можно? Как я к вам прихожу - сидите, как големы, перед теликом, в него упёршись, курите и молчите. А там - эстрада дебильная с розовыми зайцами и хо-ро-шо, всё будет хорошо этой Сердючки. Откуда оно знает, что будет хорошо? Кстати, когда малыш родится - не вздумайте курить в квартире, ты понял?

Ни фига он не понял.



Тинэйджеры. На всю жизнь остаются тинэйджерами, лет так пятнадцати. А кто виноват? Правильно, я. Хотя ещё есть генетика...

Вспомнилась фраза у АБС о том, что родители большинства подростков - существа жалкие, и об усталом и раздраженном мире взрослых.



-----------

В конце концов, многие и многие не любят писать в дневнике о частной жизни и её проблемах, предпочитая выкладывать философские сентенции и рассказы. Но ведь это же - дневник по определению, дневник, а не полное собрание сочинений.

Кстати, о полном собрании сочинений: меня тут решили принимать в Союз писателей. Книжку при этом предлагают издавать, в основном, за свой счёт. Денег мне книжка всяко не принесёт, а писать просто так, не за деньги, с точки зрения моих великовозрастных тинэйджеров, - это ещё одно доказательство динозавроподобия предков. Предки! Такое слово изгадили, кстати.

Вспомнилась ещё одна фраза - лауреат литературной премии лепрозория за прошлый год.



Нужно мне, наверное, попробовать устроить голосовалку (никогда ещё не устраивал) по поводу отцов и детей.

Кстати, вот у Sephiroth интересная голосовалка о красных и белых устроена. Я там проголосовал, только не написал, что у меня один дед в детстве прибился поваренком в какой-то красноармейский отряд, а другой дед в это время учился на раввина, и его раввинское училище прикрыли, а главного раввина шлепнули как раз те самые красные, у которых другой дед, значит, поваренком был. Так что я там у Сефы эти факты суммировал и написал, что по поводу отношения к красным и белым мои предки воздержались.



Хочется писать тогда, когда есть о чем писать. В противоположном случае лучше промолчать, чтобы не писать чуши, как сказала одна моя пэ-чэ. Или не так она сказала, но смысл такой, я сейчас не помню, а ссылку искать долго. Писать же просто для развлечения почтеннейшей публики, чтобы ей, публике, на досуге было что почитать, я как-то не очень умею.

С другой стороны, понимаете ли, писать о том, что действительно волнует, мне сейчас не хочется - именно потому, что никого, кроме меня, это в действительности не волнует, а если даже где-то кого-то и волнует, то помочь всё равно никто не может. О том, что у тетки моей питерской - метастазы, о том, что папа третий год после операции живёт от проверки до проверки в зависимости от результатов, а теперь ещё - об этой свадьбе.



Ну ладно, я сейчас буду делать пробную голосовалку, если выйдет, а вы можете задавать вопросы. Если вопросы будут глупые, я с удовольствием отвечу.

Вопрос: Что с такими тинэйджерами нужно, по-вашему, делать?

1. Ничего не делать		3	(6%)
2. Выразить своё "фэ"		1	(2%)
3. Надрать задницу		12	(24%)
4. Согласиться с прогрессивностью подрастающего поколения		0	(0%)
5. Давать ценные советы		4	(8%)
6. Просто помогать чем можно, потому что ничего другого не остаётся		25	(50%)
7. Взять ребенка на себя, когда он родится, потому что на тинэйджеров надежды нет		5	(10%)
Всего:		50 Всего проголосовало: 42

---

Перед сном перечитывал "Хромую судьбу" - и, как следствие, эту ночь я провёл хорошо, без кошмаров. Только перед рассветом приснилась каменная плита, на которой Сатана оставил проплавленные следы своих копыт, пока стоял над гробом папы Григория Седьмого.



А потом приснилось имя. Только имя, и больше ничего.

---

Счастлив, кто падает вниз головой.

Видит он мир хоть на миг, но иной.



Как-то так вот.

---

Под косматой елью, в темном подземелье

Извещаю заинтересованных лиц, что мизантропическое состояние духа продолжает усиливаться в геометрической прогрессии и достигает патологических высот, которые высотами духа назвать я, всё же, поостерегся бы.

Сообщаю также, что последний раз таковое состояние отмечалось в ноябре-декабре 1984г.,

вскоре после призыва в ряды Вооруженных сил несуществующего к настоящему моменту уже 14 лет государства, - хотя именно этот, конкретный факт моей биографии наверняка уж и вовсе не может вызвать никаких эмоциональных откликов со стороны виртуальных знакомых. Равно как и факт очередных, незначительной силы, вчерашних подземных толчков в северной части Иудейской пустыни, в которой я имею честь обитать (так только - тарелки в буфете сплясали хаву-нагилу, да свалился сверху на голову неловко положенный на самый край книжного шкафа второй том сочинений какого-то дегенерата).



Лечится сумеречное состояние моей души очень однообразно - распиванием спиртных напитков нарастающей степени крепости - от 40 и выше. Желательно с друзьями и коллегами по работе, но можно и так. Иногда так даже предпочтительней. Иногда реальных собутыльников имеют честь (или бесчестье - что мне, впрочем, безразлично) заменять экран компьютера или открытые страницы любимых книг, с которыми я чокаюсь (чокаюсь со страницами, перекладывая закладку). Это явное свидетельство деградации личности, но и это, сказать откровенно, мне безразлично тоже.

А повод мне не нужен.

Вдобавок, говоря откровенно, и поводы попадаются всё какие-то глупые, типа дня рождения бабушки недавно скончавшегося пенсионера всесоюзного значения - ветерана Управления Северо-западных лагерей, или инагурации нового президента Украины.

Так что предпочитаю обходиться без.



Ещё хорошо было бы в качестве компенсации сумеречному состоянию души после первичной выпивки, напялив извощицкий тулуп и валенки, сойти со скрипучих деревянных ступеней в зимний лес, добрести до мохнатой ели в самой чащобе, где меж корней обитает господин Стеклянный Человечек, или спуститься в шварцвальдское ущелье к Михелю - Королю Рейнских Плотогонов, принять там дополнительно на грудь граммов триста старки или медового самогону, чтоб сам черт был не брат, и на настроенной наконец в кои-то веки гитаре изобразить благосклонно внимающим Зацепитучу и Подопринебо нечто из раннего репертуара Пита Сигера, или там Джоан Баэз, с перебором, но без слащавости. И потом, в качестве закуски, затянуться ароматным табаком из длинной, до колена, трубки из разноцветного стекла с малюсеньким чубуком, а потом хряснуть ею о колено - эх, хорошо пошла, курва, транс-цен-ден-тально!..



Всю эту чушь я рассказываю для того, чтобы заинтересованные не ожидали в ближайшее время никаких позитивно-гуманистических выводов в виде привычных для некоторых постов.



И хочу ещё пожелать в этом едучем году, чтобы тем, которые теперь веселятся от души, веселилось ещё более, хотя глупее пожелания трудно выдумать. Чтобы тем, кому плохо, не стало хуже. Чтобы те, которые любят кого-то, влюбились бы ещё сильнее, и чтобы это обязательно было взаимно до судорог.

Чтобы рождались дети и чтобы не было войны, как говорила моя бабушка.



"-Именно то, что наиболее естественно, - заметил Бол-Кунац, - менее всего подобает человеку".



И ещё хотел я поздравить Сиву с днём рождения.

Вот, собственно, и всё.

@музыка: Пит Сигер. "Помню, в нашей зеленой роте..."

@настроение: "-Видите ли, господин Банев, мне не нравится, как у вас дергается лицо..." ( АБС, "Хромая судьба" )

---

Мне снится старый друг,

который стал врагом,

но снится не врагом,

а тем же самым другом.

Со мною нет его,

но он теперь кругом,

и голова идет

от сновидений кругом.

Мне снится старый друг,

крик-исповедь у стен

на лестнице такой,

где черт сломает ногу,

и ненависть его,

но не ко мне, а к тем,

кто были нам враги

и будут, слава Богу.

Мне снится старый друг,

как первая любовь,

которая вовек

уже невозвратима.

Мы ставили на риск,

мы ставили на бой,

и мы теперь враги —

два бывших побратима.

Мне снится старый друг,

как снится плеск знамен

солдатам, что войну

закончили убого.

Я без него — не я,

он без меня — не он,

и если мы враги,

уже не та эпоха.

Мне снится старый друг.

Он, как и я, дурак.

Кто прав, кто виноват,

я выяснять не стану.

Что новые друзья?

Уж лучше старый враг.

Враг может новым быть,

а друг — он только старый...



(Евг.Евтушенко).

Музыка - В.Берковский.



http://ml.edison.ru/VB02MT/VB02MT05.mp3

---

"Одинокий интеллектуал желает познакомиться с Идентичностью, не требующей растворения в себе".

---

Для Е.В., которая не хочет, чтобы её поздравляли с ДР.

Зимняя сказка





Когда зимний вечер

Уснет тихим сном,

Сосульками ветер

Звенит за окном,

Луна потихоньку

Из снега встает

И желтым цыпленком

По небу идет.



А в окна струится

Сиреневый свет

На хвою ложится

Серебряный снег,

И, словно снежинки,

В ночной тишине

Хорошие сны

Прилетают ко мне.



Ах, что вы хотите,

Хорошие сны?

Вы мне расскажите

О тропах лесных,

Где все, словно в сказке,

Где - сказка сама -

Красавица русская

Бродит зима.



Но что это? Холод

На землю упал,

И небо погасло,

Как синий кристалл... -

То желтый цыпленок,

Что в небе гулял,

Все белые звезды,

Как зерна, склевал.



http://www.bards.ru/play.asp?a_Kryl...mnij_vecher.ram

---

Если не ошибаешься в главном, то будешь ошибаться в частностях. Никто не знает настоящей правды.

Чехов, "Дуэль".

@темы: цитаты

---

Сон об уходящем поезде

Один и тот же сон мне повторяться стал:

Мне снится, будто я от поезда отстал.

Один, в пути, зимой, на станцию ушел,

А скорый поезд мой -

пошел,

пошел,

пошел...

И я хочу бежать за ним - и не могу,

И чувствую сквозь сон, что все-таки бегу,

И в замкнутом кругу сплетающихся трасс

Вращение Земли перемещает нас -

Вращение Земли, вращение полей,

Вращение вдали берез и тополей,

Столбов и проводов, разъездов и мостов,

Попутных поездов и встречных поездов.

Но в том еще беда, и, видно, неспроста,

Что не годятся мне другие поезда.

Мне нужен только тот, что мною был обжит.

Там мой настольный свет от скорости дрожит.

Там любят лечь - так лечь, а рубят - так сплеча.

Там речь гудит, как печь, красна и горяча.

Мне нужен только он, азарт его и пыл.

Я знаю тот вагон, я номер не забыл.

Он снегом занесен, он в угле и в дыму,

И я приговорен пожизненно к нему.

Мне нужен этот снег. Мне сладок этот дым,

Встающий высоко над всем пережитым!

И я хочу бежать за ним - и не могу,

И чувствую сквозь сон, что все-таки бегу,

И в замкнутом кругу сплетающихся трасс

Вращение Земли перемещает нас.



Ю.Левитанский.

---

Довольно долгое время никак не мог понять, отчего, когда я в очках, всё труднее читать и писать. А когда я без очков, то хочется отодвинуться от книжки и экрана подальше, но вовсе не из брезгливости. Вдобавок, один глаз видит лучше, другой хуже, так что всё двоится и иногда даже троится, и, как следствие, глаза новорят съехаться в кучку. Пошел, наконец, к врачу (откуда, кстати, выражение "ко врачу" и "во Псков"?), тот обрадовал: налицо - говорит жизнерадостно - первый пошлый признак старости - начало дальнозоркости. И смеется, подлец; ему что, ему двадцать пять, и очков у него нет. Впрочем, жены и детей у него нет тоже. Папаша, говорит, не расстраивайся. Папаша? Меня вон Март Тринадцатый дедом обозвал, так я - ничего.

Но тут как-то так обидно стало - ах ты, сукин сын.

Ну, дал я ему по быне, и ушёл. Они там вослед визжали свистелками, полицию кликали, руки заламывали, но я был уже далеко. Хотел по дороге очки в мусорницу выбросить, но перепутал, и выбросил футляр от них.

А ночами - ещё страшнее: снится, что уж и лысеть начал. Три раза подряд снилось. Просыпаюсь, сажусь на постели - и ну давай себя за волосы дергать, тянуть вверх изо всей силы, как псих. Нет, вроде не лысею, вроде, растут ещё быстрее, чем раньше. Но всё равно так рву волосы - аж трещат. Софа вбегает - что случилось? Скрип, значит, услыхала. Представляете картинку - сидит ночью совершенно голый человек, волосы дыбом, а глаза к переносице съехались. По Алану Милну - жалкое, душераздирающее зрелище. А по Анчарову - уродись я с такою мордою, я б надел на неё штаны.

Тьфу, даже писать ничего не хочется.

@музыка: М.Анчаров, "МАЗ"