Вот... живу полтора десятка лет в стране, где обычно даже на Новый год в рытвинах и выбоинах галилейских холмов снега не больше, чем спирта в детской соске.

Теперь я понимаю, чем странно притягательна на Ближнем Востоке Ханукка для выходцев из Европы. Праздник молотоподобного, партизанского мужества Маккавеев и чуда с горшочком неоскверненного язычниками масла в Храме - истории двухтысячелетней давности - протекает здесь тихо и незаметно. Прогундосит некто в шляпе благословения на первую - вторую... - седьмую свечу, и тихо выкушает семейство свои законные сто грамм, с постной миной закусит картофельными оладьями. Во время оно, в Варшаве и Житомире, Ганновере и Труа, среди сосен и ковыля, среди небогоданных просторов, события эпохи Хашмонаев ощущались куда более зримо, да и отмечались - веселее. Недаром первые воспоминания Башевис-Зингера, само имя которого ещё лет двадцать назад гремело, а для нынешнего поколения всех степеней языковатости стало почти незримым, бесплотным, - первые детские его воспоминания оказались связаны именно с этим праздником.



Чёртова дюжина декабрьских дней позади. Ни снежинки, ни пороши, лишь утренний холодок, заставляющий плотнее запахнуться в шарф, застегнуться на все пуговицы при выходе из дома. Грубошерстный свитер по привычке, не по необходимости, и звезды на небе пропадают сходу, в разлет. Ковш Малой Медведицы перевернут в ракурсе непривычном. За восходом багрового солнца над хребтом Моава - алеющее, синее раскаленное небо при плюс десяти, как издевка над воспоминаниями. Лица встречных мешаются в памяти со строгими ликами Ушедших.

Двухдневное пьянство на службе с потомками выходцев из Европы - как будто дань стыдным воспоминаниям подростка. Дети Востока отказываются брать рюмку на ножке, смотрят искоса. Для них этот зимний Праздник - не более чем сиюминутное, хоть и возрождающееся год от года, напоминание события ушедшей истории, благословлять которое завещано Мудрецами.

Куррррдистан....

Пить в этот день они отказываются категорически.

Тоже год от года.

С Реувеном, сыном югославского партизана; с Рахелью, по слухам - внучкой литовского "лесного брата", изнасиловавшего её бабку из гетто - пьём на троих, сцепив руки, как в последней судороге.

Вспоминайте наш снежок

посреди чужого жара...

В пять двадцать утра неохота смотреть на лица едущих с тобой в центр города, на службу. Закрываешь глаза, откинувшись на спинку сиденья.

Колеса на брусчатке мостовой столицы, ведущей к Югу, выбивают тебе морзянкой: я - всё - понял. Понял - я - всё - кто - ты - к чему.



Если у кого-то из вас есть наводка в сети на фильм "Сказка странствий" - поделитесь, пожалуйста, ссылкой.

Пожалуйста.



Нет снега.

---

Женщина - слабое, беззащитное существо, от которого невозможно спастись.

---

"Горький говорил: "Талант - это вера в себя". А по-моему, талант - это неуверенность в себе и мучительное недовольство собой и своими недостатками, чего я никогда не встречала у посредственности".

Из записных книжек Фаины Раневской.

@темы: цитаты

---

Три миссии художника - самозванец, юродивый и летописец.

@темы: цитаты

---

Ментальные ломки.

Какая радость, что я сдал своё личное оружие.

Сегодня одним смертным грехом на отдельно взятую душу населения стало бы больше.

---

Я посадил в саду анчар

Чтоб веткой он в стекло стучал

Чтобы его смертельный сок

Наискосок по листьям тек

И чтобы мертвые рабы

Пред ним валялись как грибы



И чтоб напомнились гробы

Вселенским соусом айвы

Чтоб тонким соусом цикуты

Века стояли как минуты

Прощания с друзьями Чтоб

Нам руку положил на лоб

Последний враг - тиран печали

Чтобы оливами качали

Девицы с гладкими плечами

Над нашими телами Ток

Электрический полезно тек

По нашим членам бесполезным

И всем казался бы полезным



-------------

Из цикла "Совместные стихи", написаннве Михаилом Гробманом в соавторстве с Алексеем Хвостенко, которому принадлежит вторая строфа.

22 окт. 2000г., Т.-А.,

21 февр. 2001г., Т.-А.

---

Биовизирь! Поздравляю с днём рождения!

По многочисленным откликам, ты фигура не только интеллектуальная и обладающая недюжинным чувством юмора, но также и в высшей степени загадочная, можно даже сказать - где-то непостижимая. От души желаю тебе счастья во всех отношениях и начинаниях...

Кажется, так.



Далее, день явления на этот свет Биовизиря чудесным образом совпал с одноименным событием в жизни Temni.



Дорогая Тара! Мы знакомы второй год, и ты являешься одним из немногих людей на этом ресурсе, от общения с которыми в течение всего этого срока я вынес исключительно позитивные эмоции без грана фальши. Я поздравляю тебя не только с твоим, так сказать, выходом в этот свет, но и, извини за каламбур, с выходом в свет твоего интеллектуального детища, о существовании которого мне велено молчать, что я и делаю.



Лишенный реальной возможности поздравить тебя как-то более материально, прошу принять в подарок хотя бы эту картинку, которая напоминает мне тебя интуитивно.

---

Молитва Пути

Для borbo, Инессы и, скажем, Осенней Вишни.



В комментариях.

---

Забудь-трава

Хочу в тайгу. В глухомань, куда никому не добраться ни на честном слове, ни на одном крыле. На древнюю заимку, в избу, сложенную из почерневших от времени бревен, окруженную покосившимся частоколом. Товарища бы себе завёл, медведя там или волка, вместе бы на охоту ходили. Табак бы выращивал сам, а спирт - менял у староверов, и чтобы их селение находилось под боком, но не очень, впрочем, близко - километрах так в двадцати. К ним бы ещё ходил изредка, когда душа возжаждет, беседовать со старцами на теологические темы и учиться писать уставом и полууставом (когда-то сам умел, да всё уж забыл). Желательно, чтобы были староверы беспоповцами, ещё желательнее - чтобы относились к направлению бегунов-странников. Крайне желательно также, чтобы, кроме них, в том краю вообще никого не было - ни властей, ни городов, ни лагерей разного сорта, ни геологоразведчиков, ни бурятов, ни якутов, ни, тем более, чукчей с анекдотами про них дурацкими. И хорошо было бы ещё, если века так с девятнадцатого там, кроме нас со староверами, никто из людей не появлялся бы вообще. В писаниях академика Обручева двадцатых годов стоит где-то, что есть участки в тайге, куда нога человека не ступала, а вот мамонты там, якобы, вполне могли сохраниться. Хорошо было бы, куда как хорошо... Я бы стадо приручил, с вожаком бы подружился, мамонтёнка б воспитал, и откликался б он на Абрашу. А пролетели б вдруг над тайгой какие любопытные киношники или природолюбы, - из берданки б отстреливался до последнего патрона, а патроны б закончились - мамонтов бы на них натравил, бился б до последнего у родного порога. Сидел б летом после охоты на завалинке, на верхушки качающихся сосен смотрел, мошкару лениво б с лица сбивал. Зимой - печку б растопил, сидел в углу, слушал злой, тоненький свист вьюги. Насчет любови - да, куда уж без этого. Нужно. Вот тут есть возможность подумать о двух вариантах: жила бы какая красна девица при мне, или же б навещала время от времени. Хотя, если вдуматься, как часто она бы меня навещать могла, раз живёт, как я задумал, километрах в двадцати, не ближе? Раз в год по обещанию, что ли?Особенно зимой, по сугробам, по завалам... Не-ет. Не то. А вот, с другой стороны, жить со мной постоянно она бы не смогла тоже. Знаю наперед, стала бы меня раздражать рано или поздно, или б наоборот - я бы её раздражать стал. Да и вообще, откуда же она ко мне так или этак являться-то сможет? Если я сам же придумал, что человеческого жилья в округе, кроме староверской деревни, там отродясь не водилось? Не от них же... там с этим делом, паря, строго очень. Там старцы с горящими глазами и крючковатыми пальцами заветы блюдут ой строго. Нет. Не пойдёт. Ни она ко мне не пойдёт, ни рассказ не пойдёт. Ничего не пойдёт. Да ведь, в конце концов, даже если бы и староверка, и даже если бы старцы чудом красну девицу ко мне на блуд и отпустили бы, во что не сильно верится, изыди, Сатана, - не очень она мне нужна была бы, если подумать обстоятельно: окромя Писания, хоть и основа основ оно, конечно, ничего она не знает, а я всё же современный человек, городом испорченный, ни Баха она не слушала, ни Пруста-Павича не читала, а на Рафаэля-Леонардо-Рубенса, по логике вещей, должна была бы вообще трижды плюнуть, перекрестившись, а мне о и том, и о другом, и о третьем иногда поговорить вдруг захочется, или некстати Гумилев-старший или Яшка Казанова в ночной тиши в голову придут, так что я ей, бедной, голову дурить стану, зачем... пусть даже была б при этом красавица-раскрасавица, так чтобы ни в сказке сказать - красота Василисы Прекрасной сама по себе никогда меня не привлекала, бо предпочитал всегда Василис Премудрых.

А вот ежели совместить лес, одиночество, мамонтов, Писание, Яшку Казанову, старцев, красных девиц и нежную страсть - обязательно обоюдоострую! - и ежели правдоподобно бы вышло, то завершил бы я повесть эту со вздохом облегчения, назвал бы край этот Беловодьем, и стряхнул бы на последней странице, после слова "конецъ", чернильную точку из гусиного пера. Обязательно из гусиного.

"Вот какие я придумал острова" (с)

---

A freylekhn Khanuke!

Khag Khanuka sameakh!



חג חנוכה שמח - למי ששומר מסורת



Тем, кто справляет.

---

"-Мишенька, подготовься, пожалуйста, к тому, что, когда ты выйдешь на пенсию, я с тобой разведусь.

-Бедная моя, это же сколько лет ждать придётся!"



Господи, Твоя воля... : (

---

Поздравляем

Дневник: на краю Ойкумены



Дневник ведется с: 23.02.2003



Постоянные читатели:

Всего: 200



-----------



Всё-таки - круглое число, как-никак...

---

Господи Ты Боже мой. О Аллах милстивый и милосердный, как же хочется какую-нибудь чушь написать! Не с подтекстом, а просто.

Черт знает, что сегодня за день такой.

---

Ты не знаешь сказанья о деве Лилит,

С кем был счастлив в раю первозданном Адам,

Но ты все ж из немногих, чье сердце болит

По душе окрыленной и вольным садам.



Ты о Еве слыхала, конечно, не раз,

О праматери Еве, хранящей очаг,

Но с какой-то тревогой... И этот рассказ

Для тебя был смешное безумье и мрак.



У Лилит - недоступных созвездий венец,

В ее странах алмазные солнца цветут;

А у Евы - и дети, и стадо овец,

В огороде картофель и в доме уют.



Ты еще не узнала себя самое.

Ева ты иль Лилит? О, когда он придет,

Тот, кто робкое жадное сердце твое

Без дорог унесет в зачарованный грот?



Он умеет блуждать под уступами гор

И умеет спускаться на дно пропастей,

Не цветок его сердце, оно - метеор,

И в душе его звездно от дум и страстей.



Если надо, он царство тебе покорит,

Если надо, пойдет с воровскою сумой,

Но всегда и повсюду - от Евы Лилит -

Он тебя сохранит от тебя же самой.

(с)

---

Для разнообразия - в порядке откровенного флуда

Да... за такое дело не грех выпить.

Я уже начал.

Какое счастье, что на рабочем месте у нас с огромным наслаждением выпивают не только выходцы из России в лице вашего покорного (и временами взбрыкивающего) слуги, но и мисс Рейчэл из Южной Африки, и г-н Джино - тоже из Африки, только Северной, и фрау Эва из Венского леса, и моншер Голлер из глубин каньона Рио-де-Оро, ещё многие, многие другие. А вы слышали, как прекрасная Фабьян-Сильва из гималайских предгорий, не знающая ни слова по-русски, и вообще не знающая никаких языков, кроме своего хурду-мурду, а также литературного иврита и английского с оксфордским произношением, призывно тряся бубном, исполняет в моём кабинете песню Городницкого "Деревянные города"? Риторический вопрос. После очередной служебной пьянки я как-то, просто шутя, попросил её выучить текст, и она, восприняв просьбу как приказ, выучила слова за двое суток. Теперь она, чутко улавливая время от времени депресс-эйфорические нотки в моём голосе, исполняет эту песню в бубенном сопровождении при первых визуальных признаках моей нервозности. Возможно, в предыдущей жизни она была истинной, отнюдь не вульгарной гейшей, знавшей, как по-настоящему успокоить взмыленных после боя самураев. Что тем более странно, если учесть, что не прекрасная Фабьян со своим традиционным сари находится в моём непосредственном подчинении, а скорее наоборот. Стало быть, просто природная чуткость.

Интересно, что она, так же как и г-жа Рейчэл, замдиректора по научной работе (родом из Йоханнесбурга, об этой я уже писал), боролась за несуществующие права женщин на своей доисторической родине. Классический западный радикальный феминизм категорически - и даже теоретически - не согласен с исполнением женщиной песен под бубна звон по первой просьбе мужчины. Ну что ж, доктор наук Фабьян-Сильва по кличке Лолита-с-Бутана является приятным исключением в ряду этих феминисток. Собственно, она называет себя суфражисткой-отставшей-на-сто-лет.

Слушая песни Фабьян-Лолиты, я сижу в своём вертящемся кресле и иногда рычу.

А иногда не рычу, а под бубна звон задумываюсь над смыслом жизни. По поводу смысла жизни я всё обдумал ещё в весьма нежном возрасте, и понял, что он неосмыслим. Неосмысляем. Думать о нём можно, но не нужно. Мы ничего ж не решим.

Честное слово, я так когда-то подумал. Ну, не камильфо, я ж понимаю.

Или же, наоборот, - нужно, но не можно. Так - лучше, да.

Да. Грустный клоун чегой-то в голову пришёл.



Да! Так, стало быть - песня, исполняющаяся под бубна звон. Если её кто-то ещё не слышал (от молодых можно ведь всего ожидать - они эстеты и не разумеют иногда нашу классику, классику шестидесятников, - если не по возрасту не разумеют, то по духу, и это - в любом случае).



Укрыта льдом зелёная листва.

Летят на Юг, перекликаясь, птицы.

А я - иду по деревянным городам,

Где мостовые скрипят, как половицы.



Над крышами - картофельный дымок.

Висят на окнах синие метели.

Здесь - для меня дрова нарубленные впрок,

здесь для меня постелены постели.



Шумят кругом дремучие леса,

И стали мне докучливы и странны

Моих товарищей далеких голоса,

Их городов асфальтовые страны.



В тех странах в октябре ещё - весна,

Плывёт цветов замысловатый запах.

Но мне ни разу не привидился во снах

Туманный Запад, неверный Дальний Запад.



Никто меня не вспоминает Там.

Моей вдове совсем другое снится.

...А я иду по деревянным городам,

Где мостовые скрипят, как половицы.



Вот - представьте ЭТО под бубна звон с предгорий Гималаев. Да, и тогда вы поймёте.

Позвольте, о чём это я? Мысли мешаются. Поллитра, знаете ли - не хвост Акелы, не фунт изюму. Дикий виноград ...А вот так просто пишу, играючись, что вздумается, без выверения строчек и без опаски. Давно мне уж не писалось так свободно.



Ну, что тебе исчо сказать, чтоб вышло безадресно? Адресности-то, девка, все нонче стесняются. Счастья тебе. Супер ты, да. Будь, значит, счастлива.

Тьфу, как мысли-то в башке кружатся под бубна звон.



Чегой-то я спросить хотел исчо. Да, вот вспомнил. Тесть мой, Пан Отец, всё спросить норовит - "ты ж скажи, ты ж нас презираешь? Э-э?" - и решает - "ты ж - сноб, стало быть - как Каин и Манфред, а мы, стало б, э-э-э..."

Правильное правописание - грех.

Ребёнку читать много - вредно. Винтики за шарики заезжают.

Думать тут, в этом мире бушующем - не о чем. От многого мышления - много печали. Ну, это ещё ладно.



Так, ни капли в новых технологиях не разумея, спросить хочу под предгималайского бубна звон:

я, вашей точки зрения - сноб?

Без комплиментов.

Не сочтите за труд, хоть в порядке дневно-ночного флуда.

Без голосовалок, коих никогда создавать не умел. Не колдун, не ведьма я. Ни Гингема, ни Бастинда. Ни, тем паче, Тот, который Великий и Ужасный.

Так вот - просто в виде флуда - букву за слово, слово за букву.

Пока писал - забыл, для чего и что сказать хотел.

Иду под сень бубна.

Не воспринимайте серьёзно. Так оно вот как-то.

А стирать - не буду.

---

Несколько семейных фотографий

В комментариях.

@темы: фотографии, семья

---

Поздравляю Ирину с днём рождения - и прошу передать это ей непременно. На MayFly и Мумрика возлагается почетная обязанность проследить за доставкой моей просьбы по назначению.

---

Ключи к декабрю

Хотелось бы написать.

О том, что волнует по-настоящему.

Всё, что мы пишем, мы пишем о себе, пусть это будет математический трактат - или пост о индейской древней, сморщенной колдунье из сельвы Парагвая, изложенный школьницей из Орехово-Зуево, никогда в этой сельве не бывавшей, и даже не знающей, что слово "сельва" означает. О Маше, пишущей от имени норманнской принцессы, жившей за тысячу лет до Маши, и о принцессе, которая тоскливым зимним вечером тысячу лет назад, грезя у очага в своём холодном замке, придумала жизнь Маши, но ничего не записала, потому что вообще писать не умела, да и никто вокруг не умел.

О старых людях, чей путь кончается, о молодых, которые вообще ещё не знают, что это такое - их путь.

О дураке с прекрасным лбом и глазами мыслителя, о мудреце со скошенным лбом австралопитека и надбровными дугами троглодита.

О неандертальце, певшем стихи о звёздах - у костра, под улюлюканье соплеменников, позднее его, бездельника, сожравших, потому что всё равно толку от такого певуна - чуть, а утренняя охота племени была неудачной.

О старухах, видевших в жизни многое, но оставшихся младенцами по уму и чувствам, о девочках, мудрых, как змий.

Об одиноких в своём знании. О родившихся позже своего времени, о тех, кто опередил его намного. О разминувшихся на века с собеседником, которому, единственному, дано понять то, что ты думаешь на самом деле.



О вылавливании жемчужины в бочке с дерьмом, о спорах, стоит ли эту жемчужину искать. О тайне слова. О том, как из разрозненных строк складывается мраморная цельность, где ни одно слово - не лишнее, где нет торчащих, как нитки, никчемных отступлений и неуклюжих оборотов. Как горка разноугольных льдинок под рукой Кая, щелкнув, вдруг складывается в мозаику, означающую слово "вечность".



О том, как прекрасно впитывать тишайшую, никому, кроме одного - твоего - человека, не слышную мелодию гармонии, окутывающую двоих тайной, как покрывалом. О том, что разнобой сердец вдруг становится унисоном, поющим звенящей медью.



О том, как клоун с приклеенной улыбкой, наглухо застегнутый на все пуговицы в одиночество, как в сюртук, впервые во весь голос сказал о том, что волнует его по-настоящему, и как никто вокруг этого не понял, как в ответ раздались недоуменные смешки и жидкие аплодисменты, и это был такой диссонанс, что я, приглашенный на представление в числе прочих, задохнулся - до дрожи и до желвака на виске.



О том, что говорить о любви - не стыдно, но бессмысленно, так же как не стыдно, но бессмысленно от неё и плакать. О том, что скептицизм стал проклятием века. О скорлупе сомнений, которую хочется раздавить рукой, как пустой рачий панцирь.

О внешней и внутренней стороне вещей. О конкретных людях, которые когда-то жили, и некоторые из которых живы до сих пор. О том, что опыт их жизни других ничему не научил - и даже их самих он ничему не научил. О том, что выводов из этих историй нет, и не ясно, нужны ли эти выводы вообще, потому что не ясно, кого и чему они могут научить.



О моей прабабке, сто лет назад сбежавшей из дома своего отца, известного талмудиста, потому что она хотела не выходить замуж, а учиться на врача. О том, как её прокляла семья, потому что она, поступив в университет, зарабатывала на жизнь проституцией. О том, как, случайно забеременев от любовника, она родила мою бабушку - единственного по-настоящему интеллигентного и мудрого человека в моей семье. О том, как прабабка с ребенком на руках моталась по фронтам гражданской войны и лечила белых, красных, зелёных, жевто-блакитных, и её, врача, не тронул никто из них. О тридцать седьмом годе, когда ей припомнили то, что лечила она не только красных. О муже, сгинувшем на Колыме, о стоянии в тюремных очередях вместе с Ахматовой.

О деде моём - крестьянине с Поволжья, страстном коммунисте, заступившимся за врага народа и посланным в штрафбат, где он выжил один из всей роты.

О моей тетке-художнице, первой учившей меня, маленького, стихам Киплинга и Стивенсона, умирающей теперь от метастазов в холодном Петербурге. Об умершем глупейшей смертью, совсем молодым, муже её, Валерке, смешливом и ироничном грешнике, помеси Ходжи Насреддина с Остапом Бендером. О других людях, всяких и разных.



О гудящих проводах телеграфных столбов на заснеженной лесной дороге, уходящей на Север.



На ссохшейся ветке

задумался снег

о мертвом молчаньи зимы.



Хотелось бы написать.

---

Объявление (по просьбе Тины Грин)

Дорогие ПЧ и все, сюда заглядывающие.



Очень срочно и очень сильно нужна помощь сотрудников украинской системы ЗАГСов. Желательно - киевских, но близлежащие города тоже приветствуются.

Если у кого-то есть знакомые, готовые помочь в важном (абсолютно законном) вопросе за соответствующее вознаграждение - просьба откликнуться по u-mail, аське, почте, в комментариях - где угодно.

Буду очень благодарна.



И еще. Если не трудно - разместите эту запись или ссылку в своем Дневнике.

Спасибо. Всем, кто откликнется или прочитает.



Тина Грин.

---

Америкацы с: http://www.jewniverse.ru/RED/ собрали большую часть того, что что у меня присутствует на разных сайтах, и вывесили это:

http://www.jewniverse.ru/biher/gonc...chie/index.html - и ещё вот это: http://www.jewniverse.ru/RED/gonchrok/ , - в том числе и ряд моих виршей из @дневника.

И ещё всякое.

Вероятно - подарок к первому у нас в этом году дождю.