Хорошо, что иногда в виде поддержки выступают горькие степные травы. Прямо на душе спокойнее становится.

---

Сам себя обосрал в очередной раз.

Homo homini lupus est. Кажется - так? Человек человеку - друг, товарищ и волк. Praemonitus - praemunitus. Кто предупреждён - тот вооружён. Миллион раз себя предупреждал - но всё равно безоружен. Перед собственной глупостью.

Нормальные люди от меня одни муки имеют. Мне это на том свете зачтётся. Список грехов увеличивается в геометрической прогрессии и в гомерической пропорции. Фатально. Чувствую себя полным говном.

---

Деликатный. "Пап, не злись. Не хочется читать. И ты читал, и мама - а толку что? Всё равно развелись". Во логика.

Я:

-Человек без книг - кретин!!!

Он:

-Ну и что? Значит, я кретин. Алиса меня не любит. С книгами, без книг...



-Блин, Митька! Если б я не знал Цветаевой, маман твоя, дура ненаглядная, на меня положила бы!.. А вот - читал ей воем, запоем... и поженились!..

-Ну и что?.. Всё равно развелись...



Логика.



А как объяснить человеку, что без книг ты - никто? Или, правда, ты никто и с книгами... Но для нас книжки - были кумиром. Златым тельцом. Без выгоды. Просто - нельзя без них. А у ЭТИХ молодых - как бы можно. Страшилка. Ничего не понимаю. Нет контакта.



-Что? Все такие, как ты?!

-Все. (Очень убеждённо).

Открыл рот - хотел сморозить: "Я тебя, дурака 22-ухлетнего, с одной деффкой 15-летней познакомлю - она тебе объяснит. И книжки знает - раз. И жизнь понимает - два. И вообще..."

А - не хочется знакомить, вдруг поймал себя. Достаточно знать, что такие - есть. Непохожие.

Всё смешалось. В доме.



-------------------



Общаемся - всё сильно. По-мужски так. Хотя девочка совсем. Всё понимает. Обалдеть, как понимает. Старый хрен. Ангел, блин, с бородой. Блин... А писАть начинает - нет. Не так надо. Остров доктора Моро, ей-Богу. Их же учили. Гуманитарный класс. Ну, как же так... Рюшечки-промокашечки. Отряхнёмся от старого мира.

Как кошки - всей брезгливой шерстью.



Танька, тётка, от рака умирает. Молодая. Метастазы в позвоночник. Валерка умер 8 лет назад. Диабет. Мог бы жить и жить. Лекарства выкинул и стал принимать тибетские травы. И умер. В 49 лет. А теперь - она. И всё знает. И ничего не может сделать.

Я сижу - орать, плакать надо. Я - не могу. Не хочется плакать. А она меня учила и Стивенсону, и Киплингу. Только она. Только благодаря ей.



"Вересковый мёд". "Баллада о Востоке и Западе". И не знал бы ничего, и процитировать не мог бы, а так - знаю до последней строфы. Гарри Гаррисон. "Неукротимая планета". Тоже - она. "Вокруг света". 1972-й не то 1973-й. Не помню.



Повесил на комп предсмертную Валеркину фотографию - улыбается. Вспоминаю его: "Что естественно, то не безобразно. А что неестественно... тоже не безобразно". Он был помесью Ходжи Насреддина с Остапом Бендером. Такой вот был. Мне ключи от своей квартиры дал в 80-м, когда впервые нужно было Ирку поиметь. Первую женщину, ставшую потом первой женой. Советовал, что и как. Поимел. Женился потом. Ну и что? Развёлся. Валерка умер. Она жива.

Теперь - и Таньку на комп вешать? Заранее? Метастазы в позвоночник. Первая объяснила мне, что такое стихи и хорошая проза.

Надо рыдать. Не хочется.

---

Прилетели родители. 3000 км. Привет от внука, то-бишь моего сына. 14 лет не живу с ним вместе. С мамой его за эти годы - не общался вообще. Звоню по телефону, слышу её голос - вырубаю телефон. Она (говорит мой папа) смеётся - понимает, кто звонит. В кого пошёл сын - непонятно. 2 метра, косая сажень, каратист - чёрный пояс. Не пьёт, не курит. И, почему-то, не бегает за девочками. Его Алиса травмировала. Я - всё так же, но с точностью до наоборот. И пью, и курю, и не косая сажень.

Книжки не любит. Только "Мастера..." освоил. Странно. И я, и Ирка, и её, и мои родители отдыхали только с книгой в руках. Я ему ору по телефону: "Почему не читаешь?! Я сказал - читать!" Во идиот.

---

Для чего тебе нужно в любовь настоящую верить,

всё равно - на судах не узнаешь о ней ничего.

Для чего вспоминать про далёкий покинутый берег,

если ты собираешься снова покинуть его?..

Для чего тебе эти борта суриком красить стараться,

всё равно в океане они проржавеют насквозь..

Бесполезно просить эту женщину ждать и дождаться,

если с нею прожить суждено тебе всё-таки врозь.



Для чего тебе город,который увидел впервые,

если мимо него в океане проходит твой путь?..

Как назад и вперёд ни крутите часы судовые -

уходящей минуты обратно уже не вернуть.

Всё мы смотрим назад. Нам вперёд посмотреть не пора ли,

Где горит над водою пустынной заря?

Ах, как мы легкомысленно путь свой избрали,

соблазнившись на ленточки эти и якоря.



Снова чайка кричит и кружится в багровом тумане.

Снова судно идёт, за собой не оставив следа.

А земля вечерами мелькает на киноэкране...

Нам уже наяву не увидеть её никогда.

Для чего тебе нужно по свету скитаться без толка?

Океан одинаков повсюду -вода и вода...

Для чего тебе дом, где кораллы пылятся на полках,

если в доме безлюдном хозяина нет никогда?..

---

Спасибо, что петь разрешили.
Спасибо. Спасибо.
Мы все в синяках и ушибах,
нам петь - не по силам.
Мы все на дороге к погосту,
в долгах и болезнях.
Оставьте своё эпигонство.
Оно - бесполезно.

Спасибо, что петь разрешили.
Спасибо. Спасибо.
Мы не были непогрешимы,
но благ - не просили.
От мест отгремевшего боя,
где нет обелиска,
мы песню уносим с собою -
неблизко, неблизко.

Спасибо, что петь разрешили.
Спасибо, спасибо.
Мы стали седы и плешивы
и смотрим спесиво.
Поют о другом иноверцы
с других пъедесталов...
Состарился голос, и сердце -
устало, устало.

Спасибо, что петь разрешили.
Но - чуточку поздно.
В январской заснеженной шири
светло и морозно.
Надолго ли нынче на свете
погода такая?
...А песня кружится, как ветер, -
смолкая, смолкая.


(На анархофоруме - как бы Леону Чёрному, - как ветерану)

А.Городницкий

---

В устье Дона стоит Танаис -
древних греков восточный форпост.
Оплетает коринфский карниз
голубое соцветие звёзд.
Здесь шумела морская волна
Меж высоких дворцовых оград -
а теперь здесь стоит тишина -
Только змеи в бурьяне шуршат.

В устье Дона стоит Танаис,
тут весёлые люди живут, -
живописец,поэт и артист
получили убежище тут.
Где, меж тайнами давних веков,
из ромашек сплетают венок, -
приютил их под греческий кров
архитектор Валерий Чеснок.

Разрушениям злым вопреки,
позабытым богам на алтарь
собирают они черепки,
реставрируют башню, как встарь.
Всех философов древних мудрей,
беспечально живут они так -
между белых античных камней,
между кошек, детей и собак...

Значит, всё же не вечна зима.
И, с землёю сравняв города,
уничтожив людей и дома,
беспощадная схлынет орда.
Пусть недолог твой век и жесток -
отвлекись от него, отвлекись! -
Вновь зелёный пробъётся росток,
и художник возьмётся за кисть.

И в ненастном сегодняшнем дне,
в час, когда подступает беда,
Неожиданно хочется мне
ненадолго вернуться туда, -
где в степи необъятной, донской,
под огромным шатром синевы
смотрит скифская баба с тоской
на зелёноё море травы.

(Оксане. Тоже песня. И тоже не моя)

---

Вчера ночью пробежался по чужим дневникам. Есть очень интересные люди, выражающие совершенно нестандартные мысли. Но я также увидел и дикое количество такой фигни, что непонятно - для чего авторы вообще вывешивают дневники в сеть. Как бы нечего писать - так нет, чтобы промолчать; такую туфту выдают на-гора... Такие глупости, Господи-Ты-Боже-мой... Да ещё и художественно оформляют. Иногда смотришь - как бы помесь инфантилизма со старческим слабоумием плюс графомания, поданная в обработке ослов, лишённых совести и литературного вкуса.



"Что ни день - фанфарное безмолвие

Славит многодумное безмыслие".



И ведь это - явление глобального порядка. И на бумаге то же самое.

---

С такими людьми мне НЕ О ЧЕМ ПИТЬ.

---

Я луч тьмы в этом светлом царстве.
(Ерофеев, из"Записных книжек")

Ещё у покойника было: Мне нравится, что у народа моей страны глаза такие пустые и выпуклые.

---

"Home is the sailor, home from the sea,

and the hunter home from the hill"...



-R.L.Steevenson, "Requiem"

---

Надпись на стене: "БОГ УМЕР". И подпись: "НИЦШЕ".

Рядом - другая надпись: "НИЦШЕ УМЕР". И подпись: "БОГ".

@темы: цитаты

---

Читаешь поток сознания соседа - очень талантливый поток - всё время кажется, что имеет отношение к тебе лично. Может, и ошибаешься, и даже отдаёшь себе в этом отчёт, но - кажется всё равно.

Начинаешь мандражировать, пытаешься всё сказанное в пространство незримым собеседником примерить к себе. Чувствуешь вину, и не знаешь, в чём. Была Света, 19 лет назад, так она сказала: "Над твоей нацией довлеет вечное раскаяние за несовершённые грехи".

Пытаешься что-то высказать, щёлкаешь пальцами, чешешь затылок - а предмета претензий нет по близости всё равно. И объясниться абсолютно невозможно.

---

Люди, никогда не видевшие друг друга, становятся злейшими врагами или почти любовниками - лишь в результате бессловесного, абсолютно молчаливого общения. Лишь стук по клавишам и иногда сдавленное мычание тех, кто по этим клавишам стучит. Как в дурдоме. "Новая реальность".

А если что-то не то - абсолютная невозможность объясниться.

Какой-то кошмар.

---

На сайте "Воля" вывесили Оксанины вирши. В люди вышла. Сколько я ей говорил - тебе писать надо. Вот - печатается вовсю, на трёх уже сайтах. А я - побоку. И сам виноват. Грустный параноик. Такую деффку упустил, кретин.

Руссо туристо! Облико морале!



"Не убий",- учили, не спи, не лги...

Я который год раздаю долги.

Но мешает давний один должок -

Леденцовый город, сырой снежок,



Что ещё в испарине ТЕХ времён.

Был студент речист (не весьма умён),

Наряжался "рыжим" на карнавал,

По подъездам барышень целовал.



Я тогда любил говорящих "Нет" -

За капризный взгляд, ненаглядный свет.

Просыпалась жизнь, ноготком стуча,

Музыкальным ларчиком без ключа.



Голосит разлука, горчит звезда.

Я давно люблю говорящих "Да".

Всё мне снится - сердце сквозь старый лёд

Колокольным деревом прорастёт.



А должок остался - на два глотка.

И записка мокрая коротка.

Засмолил бутылку воды морской -

Той воды морской - пополам с тоской.



Хорошо безусому по Руси

милицейской ночью лететь в такси:

Тормознёшь лбом, саданёшь в стекло...

А очнёшься вдруг - двадцать лет прошло.



Я забыл, как звали моих подруг.

Дальнозорок - сделался близорук.

Да и ты ослепла почти, душа,

В поездах простуженных мельчеша.



Наклонюсь лбом, припаду к сети.

Двадцать лет прошло, будто двадцать дней.

То ли мышь под пальцами, то ли вошь.

Поневоле слёзное запоёшь:



"Хорошо безусому по Руси

милицейской ночью лететь в такси!.."

Тормознёшь лбом, саданёшь в стекло...

А очнёшься вдруг - двадцать лет прошло.

---

"Этот - умер, найдя смысл жизни... А этот - умер, НЕ найдя смысла жизни... А этот умер, НЕ ИЩА смысла жизни... А этот вообще ещё живёт...
Нужно с ним побеседовать."

---

Только что прочёл у  Эллаирэ -
"Жизнь - это затяжной прыжок из пизды в могилу". Гениально, как и все её приговорки.
Ещё помню - "Убейте меня нежно". Тоже конгениально.

---

Стар я уже. И нет времени. Ни на что нет времени. Статьи - дочка - перманентно разгневанная жена. Только в (тайно)полупьяном состоянии послушаешь бардов - и слеза прошибёт.

"Настоящая жизнь промчалась мимо, сверкая фарами, дудя в клаксон и воняя бензином".



Последнее, что слушал - "Белла, чао!". Итальянские партизаны. На то они и итальянцы, что романтичны не в меру. А текст и музыка - хорошие. Только с эстрады исполнять. Слушал на пяти языках. И Сукачёв молодец. Интересно, кто ему переводил?



Рыжая Пеппи из Норвегии прислала свои стихи. Обалдел. Или я ничего не понимаю в стихах, или - гениально. Дюжину лет живёт в чужой стране, общается и думает только на языке викингов, судя по аське - и русский-то забывает, а стихи пишет такие, что... Как Троцкий говорил о чьих-нибудь литературных материалах, ему понравившихся - "мраморно".



Параноик.

---

Из Мищуков

Знаем эти толстовские штучки!
С бородою, окованной льдом,
из недельной московской отлучки
воротиться в нетопленный дом.
Затопите камин в кабинете,
вороному - задайте пшена.
Принесите мне рюмку вина.
Разбудите меня на рассвете.
...Погляжу на морозный туман
И засяду за новый роман.

Будет холодно в этом романе.
будут главы кончаться, как вдруг -
Будет кто-то сидеть на диване
и посасывать длинный чубук;
будут ели стоять, угловаты,
как стоят мужики на дворе...
И, как воск, небольшое тире
свяжет две недалёкие даты.

Достоевский ещё стоит денег.
Только в нём - что-то есть, что-то есть!
Мало денег, - кричишь, - мало денег?
Выиграть тысяч так пять или шесть...
Мы заплатим долги, и в итоге
будет водка, цыгане, икра...
Ах, какая начнётся игра!..
...Ах, какая начнётся игра.

Затопите камин в какбинете,
вороному задайте пшена.
Принесите мне рюмку вина.
Разбудите меня на рассвете...
Погляжу на морозный туман
и засяду за длинный роман.

"...Однажды весной в Москве, на Патриарших прудах, появились два гражданина..."

---

А! Тут, оказывается, мой антипод появился - какая-то Укротительница драконов...
Интересное местечко эти дневники. Кого только не встретишь.