Вопрос не по делу.

Объясните мне, пожалуйста, как избавиться от человека в списке контактов ICQ, куда я его (человека) вписал сам, но по ошибке. Не нужен мне он, этот человек, - я совсем другого человека искал. Номера похожие, вот и ошибка.



Объясните по пунктам, очень осторожно, имея в виду мою компьютерную тупость.



На лучшее объяснение по Избавлению Либертарных Драконов От Ненужных Контактов объявляется конкурс. Время пошло. Победителю, наиболее чётко разжевавшему мне, что нужно делать, какие кнопки нажимать, будет, возможно, присуждён приз.



П.С.: просьба иметь в виду, что я необычайно туп. Разжёвывать объяснения необходимо до состоянии каши.

---

Грустный, тихий и трезвый после вчерашнего Дракон

@темы: фотографии

---

Очень под настроение.

ПИСЬМО ГЕНЕРАЛУ Z.



Генерал! Наши карты - дерьмо. Я пас.

Север вовсе не здесь, но в Полярном Круге.

И Экватор шире, чем ваш лампас.

Потому что фронт, генерал, на Юге.

На таком расстоянье любой приказ

превращается рацией в буги-вуги.



Генерал! Ералаш перерос в бардак.

Бездорожье не даст подвезти резервы

и сменить бельё: простыня - наждак;

это, знаете, действует мне на нервы.

Никогда до сих пор, полагаю, так

не был загажен алтарь Минервы.



Генерал! Мы так долго сидим в грязи,

что король червей загодя ликует

и кукушка безмолствует. Упаси,

впрочем, нас услыхать, как она кукует.

Я считаю, надо сказать мерси,

что противник больше не атакует.



Наши пушки уткнулись стволами вниз,

ядра размокли. Одни горнисты,

трубы свои извлекая из

чехлов, как заядлые онанисты,

драят их сутками так, что вдруг

те исторгают звук.



Офицеры бродят, презрев устав,

в галифе и кителях разной масти.

Рядовые в кустах на сухих местах

предаются друг с другом постыдной страсти,

и краснеет, спуская пунцовый флаг,

наш сержант-холостяк.



Генерал! Я сражался всегда, везде,

как бы ни были шансы малы и шатки.

Я не нуждался в другой звезде,

кроме той, что у вас на шапке.

Но теперь я как в сказке о том гвозде:

вбитом в стену, лишённом смазки.



Генерал! Только душам нужны тела.

Души ж, известно, чужды злорадства,

и сюда нас, думаю, завела

не стратегия даже, но жажда братства;

лучше в чужие встревать дела,

коли в своих нам не разобраться.



Генерал! Я боюсь, мы зашли в тупик.

Это - месть пространства косой сажени.

Наши пики ржавеют. Наличье пик

это ещё не залог мишени.

И не двинется тень наша дальше нас

даже в закатный час.



Генерал! Вы знаете, я не трус.

Выньте досье, наведите справки.

К пуле я безразличен. Плюс

я не боюсь ни врага, ни ставки.

Пусть мне прилепят бубновый туз

между лопаток - прошу отставки!



Я не хочу умирать из-за

двух или трёх королей, которых

я вообще не видал в глаза

(дело не в шорах, но в пыльных шторах).

Впрочем, и жить за них тоже мне

неохота. Вдвойне.



Генерал! Мне всё надоело. Мне

скучен крестовый поход. Мне скучен

вид застывших в моём окне

гор, перлесков, речных излучин.

Плохо, ежели мир вовне

изучен тем, кто внутри измучен.



Генерал! Я не думаю, что, ряды

ваши покинув, я их ослаблю.

В этом не будет большой беды:

я не солист, но я чужд ансамблю.

Вынув мундштук из своей дуды,

жгу свой мундир и ломаю саблю.



Птиц не видать, но они слышны.

Снайпер, томясь от духовной жажды,

то ли приказ, то ль письмо жены,

сидя на ветке, читает дважды,

и берёт от скуки художник наш

пушку на карандаш.



Генерал! Только Время оценит вас,

ваши Канны, флеши, каре, когорты.

В академиях будут впадать в экстаз;

ваши баталии и натюрморты

будут служить расширенью глаз,

взглядов на мир и вообще аорты.



Генерал! Я вам должен сказать, что вы

вроде крылатого льва при входе

в некий подъезд. Ибо вас, увы,

не существует вообще в природе.

Нет, не то чтобы вы мертвы

или же биты - вас нет в колоде.



Генерал! Пусть меня отдадут под суд!

Я вас хочу ознакомить с делом:

сумма страданий даёт абсурд;

пусть же абсурд обладает телом!

И да маячит его сосуд

чем-то чёрным на чём-то белом.



...На пустыре, где в ночи горят

два фонаря и гниют вагоны,

наполовину с себя наряд

сняв шутовской и сорвав погоны,

я застываю, встречая взгляд

камеры Лейц или глаз Горгоны.



Ночь. Мои мысли полны одной

женщиной, чудной внутри и в профиль.

То, что творится сейчас со мной,

ниже небес, но превыше кровель.

То, что творится со мной сейчас,

не оскорбляет вас.



Генерал! Если всё-таки вы меня

слышите, значит, пустыня прячет

некий оазис в себе, маня

всадника этим; а всадник, значит,

я; я пришпориваю коня;

конь, генерал, никуда не скачет.



Генерал! Воевавший всегда, как лев,

я оставляю пятно на флаге.

Генерал, даже карточный домик - хлев.

Я пишу вам рапорт, припавши к флаге.

Для переживших великий блеф

жизнь оставляет клочок бумаги.





(С) - И.Б., 1968.

----------------------



Очень, знаете ли, виртуальное стихотворение. Под сень бесшумных битв - написано, как будто, на сегодняшний день...

---

Размышления у парадного подъезда.

Мой дневник в последнее время стал местом публичных разборок администрации и ряда участников. Виноват в этом я сам, т.к. всё дело завертелось с одного моего комментария к одному посту в дневнике Эллаирэ. Я не желаю ни в коем разе участвовать в виртуальных баталиях; мне вполне хватает баталий реальных, ежедневно происходящих за окном моей квартиры в виде стрельбы и взрывов бомб. Я заводил себе этот дневник с целью разрядки нервной системы, а не с целью её, нервной системы, разрушения.

Мне не нравится, что посты отдельных участников самопроизвольно исчезают со страниц моего дневника, отчего общий вид дискуссий приобретает оттенок шизофренического монолога. Мне не нравится, когда один из участников подзуживает меня против другого. Ещё больше мне не нравится, когда мне начинают угрожать.

Я не настолько дорожу этим дневником, чтобы вступать в из-за него перепалки. Настроение у меня и так уже испорчено; могу сказать ещё, что если эти баталии будут здесь, у меня, продолжаться, то я просто прекращу вести этот дневник. Будет у меня одним удовольствием в жизни меньше. В конце концов, - полагаю, что русско-израильская литература не столь много от этого потеряет.

Извините, я никого не хотел не только оскорбить, но даже просто обидеть.

---

Оральный Стрелок из Страны Берёзовых Палок.

Дневник.

Название: "Оральный стрелок" (видимо, владелец - много и метко плюётся).

Интересы: один - "домино".

Всё, даже заходить не стал.

Но это - нормально.

У меня вот есть приятель Слава из Северной Канады (прямо на Клондайке. Мечтаю съездить по следам Джека Лондона), - так он мне похлеще рассказал. У них там (в Северной Канаде, или вообще в Северной Америке, или я не знаю, где) тоже есть некий громадный сайт, типа нашего дневникового, только на английском. И вот у моего Славы есть приятель Питер, посвятивший последние годы сбору координат самых забавных дневников, которые он вылавливает в сети. Меня поразил рассказ о некоем дневнике, владелец которого, просидев на этом сайте 3 (три) года, умудрился за всё это время не написать ни одного слова, хотя страниц у этого дневника было штук пятьсот. Его посты состояли исключительно из смайликов, причём, судя по всему, наиглупейших. И что вы думаете? У него было наибольшее число Постоянных Читателей среди всех участников, и (как выяснилось в итоге), дневниковые дамы в возрасте от 14 и выше вешались ему на шею пачками - причём уже в реале. Жил этот удивительный человек в городе Сиэтл и, по рассказу Славы, имел внешность французского бульдога. Одна индианка-дневничница (или как это назвать по-русски?) приехала к нему для личного интим-знакомства аж из Страны Берёзовых Палок. Так мне рассказал Слава, а я ему, в целом, доверяю. Я никогда о такой стране не слышал, хотя в школе был в географии силён; сперва мне показалось, что тут, в названии, имеет место некий двойственный смысл, типа смысла аутоименования нашего местного "Орального стрелка". Но речь шла просто о территории индейского племени оджибуэй, именующего свою родовые земли именно так.

Как прикажете это понимать? Как тупость проклинаемых всем прогрессивным человечеством американцев - или, используя терминологию того же Дж.Лондона, как "мудрость снежной тропы"?

---

"Хитрость - единственная степень ума, доступная глупцам".

---

Новогодняя ночь.

Ну и ночка.

В первый раз за 13 лет, как я здесь, справить ничего не вышло. Тут вообще справлять НГ не принято, но выходцы из России как-то приспособились: покупают искусственные, 30-сантиметровые, ёлочки, иногда на всю ночь снимают рестораны для дружеских компаний; в основном, правда, встречают НГ в семейном кругу - готовят стол и садятся перед телевизором. Отмечают по московскому времени, т.е. по местному - в 11 вечера. Принимаются 4 - 5 российских телеканалов, поэтому, как и россияне, речь Володи выслушивается в почтительном молчании, после чего под бой курантов по бокалам разливается невкусное шампанское красного цвета. По крайней мере, мой тесть выслушивает речь Володи в почтительном молчании, а по окончании её, хлебнув анисовой водки "арак" местного разлива, начинает комментировать, чем сразу же напоминает мне известный эпизод из "Золотого телёнка": "...Паниковский привстал на заднем сиденье и выкрикнул бессвязное, политически безграмотное приветствие". Тесть мой - человек в политике девственный и некоторым образом напоминает ожившее ископаемое; пользуясь моментом, я обычно в моменты его новогодних комментариев глушу коньяк на кухне. Но сегодня не получилось даже этой жалкой пародии на новогоднюю ночь. Софа вынуждена была уйти работать в ночь, я остался с малышкой, а она идёт спать за 2 часа до боя московских курантов. Пока я читал ей в кровати Чуковского и отвечал на накопившиеся за день в детсаду вопросы, прошёл час. Потом она заснула. Потом заснул я и пропустил куранты. Потом я проснулся в холодном поту - мне приснился небритый Владимир Владимирович в арабском платке - "арафатовке" - и с турецким ятаганом, вынутым из ножен и положенным перед ним на стол - телекамера снимала его крупным планом, отчего картина, скорее напоминала именно ятаган с Путиным на заднем плане. Проснувшись и уняв сердцебиение, я понял, что это был, всё же, не совсем сон. Из соседнего Вифлеема доносилась дикая беспорядочная стрельба из винтовок, автоматов и пулемётов. Посмотрев на часы - было 12 ночи ровно - я понял, в чём дело: арабы-христиане таким образом, как это у них принято, отмечали наступление нового года. Стреляли, хвала Аллаху, в воздух. Под пальбу я заснул снова - и мне приснился мой покойный дед, бегущий в пешую штыковую атаку на немецкие "Тигры" в июле сорок первого. В четыре часа я встал, посадил сонную Бусеньку на горшок и стал собираться на работу. В пять я вышел из дома. Было тихо, сияли огромные южные звёзды, небо алело над Иудейской пустыней, и не было даже намёка на снег. Прямо у парадной я споткнулся о лежащее на камнях тело - сосед дядя Юра заканчивал весёлую новогоднюю ночь по-русски, в очередной раз изгнанный своей тётей Лизой из дома. Я переступил через неподвижное тело, благоухающее сложной смесью свежего одеколона, дорогого виски "Олд Клиппер" и вчерашнего винегретa, и пошёл на автобусную остановку. Водитель - знакомый араб Мухаммад - помахал мне рукой и произнёс старательно выученное : "С нови год, Мишя!" - "Салям алейкум", - буркнул я, плюхаясь на переднее сиденье.

Город тронулся в будничный свой поход.

---

С Новым годом.

Короче говоря, всех поздравляю. Правых и левых, верующих и атеистов, лиц разной ориентации, моих и не моих ПЧ. Всех.

---

Я Хозяйку обидел.

Не хотел. Хорошая. Славная Хозяйка. Тем более, я ей обязан. Добрая и хорошая.

Хозяйка! Перед лицом своих товарищей торжественно клянусь.

Да будет в Новом году удача сопутствовать друзьям, подругам, родственникам и знакомым. Даже отцу. Пусть ты будешь счастлива. Пусть будет с тобой счастлив Миша. Пусть будут с вами обоими счастливы ваши... хм... домашние животные.



И - ВСЁ! ВСЁ, что ты пожелаешь! Всё. Ты - очень счастливая, Хозяйка. У тебя - столько друзей.



Об одном молюсь - чтобы чувство меры тебе не изменило.



С НОВЫМ ГОДОМ!!!! Порцелуй Демона...



Твой Дневниковый Протеже.

---

Да святится имя Её.

(Дополнение к предыдущему посту).



Аир - представляется с перекошенным лицом, в полосатой, изодранной лагерной одежде, с длинными, изъеденными вшами волосами, с круто загнутыми назад руками, перевязанными просмоленной верёвкой... с дикими глазами. Некто (чьё лицо вне кадра - одни сапоги), сладострастно хакая, методично пинает её этими сапогами под копчик. Перекошенные, сбитые дужки очков. Рот, мучительно изогнувшийся в беззвучном крике.

Лагерь.

Ну... Кто бы из предыдущих Дневниковых Дам не представлялся мне в том или ином имидже - а Ты вот представляешься мне в ЭТОМ. Кошмар какой-то, а - ничего не поделать.

И это, между прочим, - наивысший комплимент, если подойти к делу серьёзно.

Такова судьба всех Аир. Чёрт их знает, почему. Так вот.



Да святится имя Твоё.



Цветы и поздравления иного рода - неуместны.

---

Разворачивайтесь в марше.

Лолитка - моя Мессалина.

Мумрик - моя Дульсинея Тобосская.

Солнцеликая... - фройляйн Ангелика.

---

Приятно видеть ИД, количество которых меньше, чем наличие ПЧ. Звучит, как бред сумасшедшего, но... тем не менее... Аплодисменты!

(Злобно: )

-Да не мне, не мне!!



Вообще же - жаль, что часть шедевров я творю на чужом берегу. Аир, - подтверди!



(Уползает в нору).

---

Эпитафия.

"Вселенский опыт говорит,

что погибают царства

не оттого, что сложен быт

или трудны мытарства.

А погибают оттого -

и чем сложней, тем больше -

что люди царства своего

не уважают больше".



(Окуджава).

---

Не могу молчать.

Только что объявилось в портале некое диво - divo83 - с писаниями, именуемыми "Дневник фашиста". Я думал - стёб, присмотрелся - да нет, на полном серьёзе. И симпатизанты у него уже объявились.

---

Libertas disputandi

А.Штайнзальц, А.Функенштейн: "Социология невежества". М., 1997. (Перевод). Книга, совершенно необходимая, с моей точки зрения, для изучения её о.Стефаником Торейро. В смысле - книга связана с его профессиональными интересами.

---

Цена славы.

Во время русско-японской войны Джек Лондон был корреспондентом на Дальнем Востоке, подрядившимся следовать за японскими войсками в поисках впечатлений для своего пера. К тому времени он был уже известным и довольно высокооплачиваемым писателем. Как-то раз к нему в гостиницу явился представитель местной власти и сообщил, что всё население городка собралось на площади посмотреть на него. Мистер Лондон был страшно польщён: подумать только - даже до далёкой корейской глуши дошла слава о нём! Но когда он взошёл на трибуну, воздвигнутую специально для него, чиновник осведомился, не согласится ли он оказать им любезность и... вынуть изо рта вставные зубы? И целых полчаса стоял Джек на трибуне, вынимая и вставляя обратно искусственную челюсть под бешеные аплодисменты толпы.

Тогда-то, наверное, у него впервые и блеснула мысль, что человек редко бывает знаменит тем, ради чего он борется и умирает.

---

Игра

Вот, спёр у  Эллаирэ (которая тоже у кого-то спёрла):

http://www.analizfamilii.ru/fam.php3

Игра такая. Типа подарка родственникам и знакомым на Новый год. Ввёл свою фамилию - ничего общего с моей личностью анализ не дал - всё наоборот. Я, оказывается, "мужественный, жестокий, грубый, короткий (?!)". Ввёл имя - тут: "женственный, добрый, нежный" (так и хотелось найти слово "глупый" - но его там не было). Тут одно из двух - или полная чепуха, или у меня несоответствие имени и фамилии.

---

"Мудрость дедов сидела в моей голове: мы рождены для наслаждения трудом, дракой, любовью, мы рождены для этого и ни для чего другого.

Никакое железо не может войти в человеческое сердце так леденяще, как точка, поставленная вовремя".

@темы: цитаты

---

Мимоходом

Пробежался по домашней страничке Arsean. У неё свой сайт. "Стихи, написанные кровью" - что-то в них такое есть... Интересное для современных молодых поэтов явление - попытка совместить классические рифму и размер с модерн-содержанием. Вдруг отчего-то внутренне всплакнулось - при всех недоработках стиля. Значит, цепляет. Значит - хорошо. Только над стилем работать!.. А почему зашёл? Потому что, в тщеславии своём, задело - дневник-то её, вроде, был открыт для меня (или я ошибаюсь по всегдашней моей пьяни ?) - а таперича, значит, лампочка мигает.
Хмммм....

---

Бабе Кире

Ты нечасто мне снишься, мой Отчий Дом, -
золотой мой, недолгий век.
Но всё то, что отсюда берёт разгон -
всё ОТСЮДА берёт разбег.

Здесь однажды очнулся я, сын земной,
и в глазах моих свет возник...
Здесь мой первый гром говорил со мной, -
и я понял его язык.

Как же странно мне было, мой Отчий Дом,
когда Некто с пустым лицом,
усмехнувшись, сказал мне, что в доме том
я не сыном был, а - жильцом,

угловым жильцом, что копит деньгУ, -
расплатиться за хлеб и кров.
Он копит деньгу и - всегда в долгу, и -
не вырвется из долгов.

"Ах, сыновней верностью в мире сем
клялись многие, и - не раз!". -
Так сказал мне Некто с пустым лицом
и прищурил свинцовый глаз.

И добавил: "А, впрочем, - слукавь, солги!..
Может, вымолишь тишь да гладь..." -
Но уж если я должен платить долги, -
так зачем же при этом лгать?

И пускай я гроши наскребу с трудом,
и пускай велика цена, -
Кредитор мой суровый, мой Отчий Дом, -
я с тобой расплачусь сполна!

Но когда под грохот чужих подков
грянет свет роковой зари -
я уйду, свободный от всех долгов,
и назад меня - не зови.

Не зови вызволять тебя из огня,
не зови разделить беду.
Не зови меня. Не зови меня!
Не зови... Я и так приду.

Галич, Песня об отчем доме